Monstruo.

Jalonados por vagos accidentes que rompieron su cuerpo, de a poquito, cuando aún era pequeña y vulnerable, transcurrieron los días de su infancia. Siempre al cuidado de esa cucaracha a quien era difícil catalogarla madre.
Después, la desventura de abrirse a la belleza. Como un ángel.
Una muñeca andrógina de grandes ojos negros que, obligada, participó de juegos amatorios bajo la vigilancia de la hembra que la trajera al mundo en aquella guarida de extramuros. La misma que entregó su himen entero a la concupiscencia del padrastro que inauguró el dolor y la derrota y la desesperanza.
Que desnudó su cuerpo, sus senos inocentes. Reprimió sus esfuerzos con los brazos. Amordazó gemidos y sollozos. Hasta que las arcadas se encendieron regurgitando el semen que los hombres eyaculaban casi en su garganta.
Que a veces copuló ante su mirada, para que comprendiera lo placentero del apareamiento. La exigencia tenaz de los deseos. El coito irracional, desenfrenado. El sudor. Las blasfemias. Los bramidos.
Amazona mugrienta de jergones mugrientos. Con el alma mugrienta asomando a la injuria de sus caries. A su aliento apestoso.

Por entonces el mundo había parido la etapa del tormento para gatos y perros de todo el vecindario. Al par de los oscuros vandalismos en viviendas, escuelas y parroquia, producto de aerosoles, grafitis, groserías.
Pero nadie esperaba la llegada de las primeras víctimas.
Los pequeños difuntos resbalados de alféizares. Embestidos por las locomotoras. Colgados de una viga.
El cráneo quebrantado a martillazos. Acribillados por tijeras rotas. Mutilados los castos genitales. Tatuados por navajas sin cordura.
Cadáveres marchitos. Candorosos. Privados de amnistía.
Ajusticiados.
Y el desconcierto de la policía persiguiendo pedófilos conversos, asesinos seriales.

Hasta que una mañana la pantalla detonó la noticia.
Y tanta soledad, tanta locura, finalmente quedaron atrapadas. Contenidas. Puestas a buen resguardo.
Porque es tiempo que el pueblo recobre su sosiego. Restablezca las horas necesarias para echar una ojeada a la camándula que la mercantiliza.
Donde sus once años se transforman en el tema obligado de la tarde. De las consultas con los licenciados.
Polémicos. Certeros. Infalibles.
Aclarando su voz ante el micrófono. Escogiendo un perfil que los ampare en las fotografías.
Diestros en desandar los laberintos de tantas emisoras amarillas destacando su falta imperdonable de contrición o de remordimiento. La carencia absoluta de vergüenza.
Un sitio en el que reinan las astucias. Se cotizan en alza los secretos. Se vende a buen postor cada agonía.
Pues siempre hay gente con tendencia al morbo.
A lo desagradable.
A lo prohibido.