Tablero.

A la luz de las velas, las ventanas cerradas las aíslan del resto de la casa.
Las consultas no aluden al futuro. Ni a posibles romances. Ni siquiera al ritual de competencias con que culmina el año.
Entre miedos oscuros y miradas nerviosas, las muchachas aguardan por respuestas. Alertas sus pupilas sobre el abecedario. Las manos asentadas contra la manecilla de madera.
Ocultas en la alcoba, presumen que los padres ignoran su escapada. O al menos no sospechan los afanes en torno al artilugio convocando a la angustia colectiva en la noche del sábado.
Embriagadas de mitos y leyendas, de magias y delirios, se extravían en hondos pasadizos. Hacia donde reside el tramo de leyenda que socava sus diques de cordura al caer de los sueños.
Es que no existe audacia que resista las pisadas precisas del espanto. Sobre todo si intentan develarlas más allá de las márgenes ocultas. En donde las historias instauran pesadillas. Y las noches de insomnio deniegan salvaguardia a las visiones. A las voces ahogadas. A las llamadas de odio que las nombran.
Unidas para siempre en el recuerdo de la criatura que suspendió su vida de una soga cuando apenas contaba doce años. Doce años deprimidos, humillados por el trío de alegres condiscípulas cuya frivolidad, cuyo engreimiento las llevó a la crueldad más infamante.
Por eso, aunque ahora intentan tomarlo con sosiego, cada resolución manifestada por el punzón agudo perturba su imprudencia. Las lleva hasta el dolor. El desconsuelo. La mortificación. O la tristeza.
Entonces, prisioneras del conjuro, escuchan el siseo entre las sombras. El rastro de su aliento en los rincones. Palabras vagabundas que erradican la duda de sus rostros.
Porque el desasosiego es perceptible. Y la presencia extraña casi una infausta sombra en los espejos. Casi una escandalosa vigilancia.
Miran en derredor por cerciorarse. Para certificar que, una por una, observaron lo mismo.
Que acaso percibieron el jirón de un gemido contra el muro. El roce de una falda recorriendo los márgenes del cuarto. El sollozo profundo. Sofocado. Quebrantado en mitad de la garganta.
Presienten que después de tanto tiempo pasado ante el tablero, de tanto perseguirlo y convocarlo, el espectro, por fin, se hace presente, para entenderlas, para perdonarlas.
Pero hay algo ominoso en el ambiente. Un aura irrespirable. La siniestra memoria del estigma que extinguió todo soplo, toda fuerza, todo instinto vital, toda esperanza.
Intuyen que la risa carece de inocencia. Que retornó malévola. Perversa. Privada de piedad. Excomulgada.
Rechazada también del paraíso por su apresuramiento a contra cielo. Por negarse a aceptar más aflicciones. Por jugarse el final a todo o nada.
Ante su aparición mueren las velas. Revelan huellas leves las alfombras. Delinean un eco de ultratumba las voces en el viento.
Y aunque aceptan perdidos los días del indulto. Superados los tiempos de reconciliaciones y armisticios. Inútiles los ruegos. Las plegarias.
Ya han abierto las puertas al misterio.
Y es demasiado tarde.